Blood.

Ya no lo soportaba más, caminó rapidamente entre los pasillos de aquella desconocida casa hasta llegar a lo que pensaba que era la cocina. Abrió y cerró todos los cajones en busca de su arma. Aquel cuchillo perfecto, el que deslumbrara a contraluz, el de hoja más afilada, el que, cuando lo encontrara, le hiciera gesticular una ancha sonrisa de placer.
Volvió a su recorrido. Iba y venía por todas las esquinas de la casa; quería encontrar a su víctima. Repetía una y otra vez unas palabras inintelegibles y su respiración se volvía cada vez más agitada.
De un momento a otro, se le resquebrajó la voz y tuvo que pararse en medio de la sala. Un pequeño gemido o quizás, la intervención antes un sollozo salió de su boca. Empezó a sentirse frustrado y ahora no reía, se sentía impotente.
Llegó hasta un baño, miró su reflejo inconforme y de pronto, volvió a sonreír, pero tristemente.
" Te he encontrado", dijo, "Por fin".
Las lágrimas rodaban por sus mejillas pero, sostenía firmemente el cuchillo en sus manos.
Poco a poco empezó a punzar el cuchillo contra su delicada piel, hasta que la sangre brotó de sus venas.
Y allí se quedó, mirandola salir, hasta que tuvo que cerrar los ojos.
Fue su propia víctima.